Благодать — Олег Митяев

А поутру спустилась благодать Забытых снов и слов из златоустья, И невозможно стало дольше спать, И я открыл глаза на этом чувстве.

И в золотых крещенских куполах, Заиндевевшей благостью облитых, Как в запотевших елочных шарах, Все отразилось в линиях размытых,

Как сквозь ограду парка, изумленная, Смотрела, льдинкою цветной хрустящая, Зима студеная, слегка влюбленная, Незабываемо ненастоящая.

Я вспомнил Вас среди музейных зал И худобу работника Сережи, Который так о прошлом рассказал, Как будто в те года мы жили тоже,

Как будто мы – свои на том балу, И никогда не знали атеизма, И вера, не осыпавшись в золу, Звучит молебном светлым, а не тризной.

А сквозь окно музея, чуть зеленая, Глядит, цветною льдинкою хрустящая, Зима студеная, слегка влюбленная, Незабываемо ненастоящая.

И оказалось счастьем просто жить, Не формулируя природу в слово, И если в чем-то изредка спешить, Так это сделать благо для другого.

И не пускать унынье на порог, А воспевать текущее мгновенье, И если Бог пошлет немного строк, Так это в радость или в утешенье.

А между строк, снегами запыленная, Как с фотографии на нас смотрящая, - Зима студеная, слегка влюбленная, Незабываемо ненастоящая.