Провинциалная история — Олег Митяев

Городок островочками кровель Утром робко раздвинет сирень, Акварелью восхода в цвет крови Соловьиную выкрасит трель.

От решетки свежо щеке, Сыро в тесном подвальчике. Мрак за плечи обнял, как брат, Между прутьев небес квадрат. Город взят белочехами (власть пока что с прорехами). Окна смотрят растерянно - Снова воля растреляна.

Казачье разудалое Самогон жрет подвалами Да бормочет "Вечерний звон" Покалеченный грамофон. В тишь полночного шепота Дверь распахнута хохотом, Коренастый есаул Перегаром свечу задул.

А в палисаднике сирень, бледнея, осыпается, И ставни наглухо в домах закрыты до утра. Он ног босых и от подков никто не просыпается, И спят, запутавшись в ветвях, весенние ветра.

Звонко цокают лошади По булыжнику площади, И шалеющий шашек свист Радугой на ветру повис. Синь лампасов, как карусель, Рубят молча, со зла в кисель. И найдут - вижу как во сне - Утром здесь лишь мое пенсне.

Из века в век все те же здесь Бродяги и патриции, И путь на волю лишь один, И страсть у всех одна, И кровь такая же везде В столице и в провинции - Идет в золе, по всей земле, Гражданская война.