Непраздничные Вещи — Олег Митяев

Утопал в цветах рояль, люди плакали, А он, по сути, ничего не сказал: Спел про то, как по весне с крыши капали Наши грезы, пробудившись от сна.

Он, как будто, и не пел, а скрипел, как лес, Растревоженный пургой небольшой, Он ни с жалостью ко мне, ни с хулой не лез, А беседовал, как будто, с собой.

Он шьет из светлой грусти непраздничные вещи, Какие-то простые, невзрачные на вид, А кажется, что горлом тоска вот-вот захлещет, И зал зарукоплещет, и сердце заболит.

И, действительно, потом все вздыхается, Вспоминается опять, что живой, И вот тут-то человек напивается И не хочет возвращаться домой.

Он печаль свою, как йод, всем на раны льет И настойчиво зовет на вокзал, Но, конечно же, под утро домой идет И все шепчет: Как он верно сказал!

Он шьет из светлой грусти непраздничные вещи, В таких ни на парады нельзя, ни на балы, И вы не запоете в толпе такие песни, А только промолчите и будете правы.

Я попался на его заклинания Раза три, но воротился живой, И хочу предупредить вас заранее: Он обманет вас любою ценой,

Уж пусть из светлой грусти непраздничные вещи Он шьет для непутевых таких же чудаков, А нас, пускай, отпустит на зрелища полегче Без этих сложных песен и беспокойных снов...