Из Придорожной Тени — Черный Кофе

Из придорожно-влажной тени Глаза лукавые растений Зовут меня. Но завернув лицо в газету, Вы не заметили и эту Примету дня.

Толпа, гонимая делами, Не разговаривает с вами, Не разговаривает в вами – она бежит. Стремглав по уличному руслу Она спешит, а мне так грустно: Проходит жизнь.