Вы Творцом, наверное, друг для друга созданы...
Что Судьбой начертано, нам ли изменять?
Исправлять, что сделано, безвозвратно поздно мне,
И печали вам моей не дано понять.
Пусть горят стихи золотым костром,
Плач из-под руки ломким серебром,
Золотом рассвет чуть коснулся век...
Я не плачу, нет - это просто снег.
Я не помешаю вам - слишком счастье хрупкое.
Вслед за ночью снежною я уйду в рассвет.
Гриф, железом вытертый, снова ляжет в руку мне,
И печаль рассыпется пригоршней монет.
Уходить певцу - такова судьба,
Слезы по лицу, солью на губах...
Крылья за спиной - это просто плащ,
Лютня, девять струн, - за меня поплачь...
Стану легким призраком, незаметным странником,
Поутру следы мои заметет метель...
Ветер, светлый рыцарь мой, боль развеет рваную,
И одно оставит мне имя - Менестрель.
Не спасти стихов, не унять огня,
Тем, кто был со мной, не вернуть меня,
На ветру свеча мне ладонь коптит,
Мне бы промолчать, но как вздох: "Прости..."