Трагическая история поэта, который наказал себя за бездарность. Не смог описать разлуку, топтал свои поэмы, кричал «почему я не Пушкин» — а потом посмотрел в окно, и небо его поманило.
Am Em G F
Обгоревший потолок
Окровавленные руки
Так один поэт не смог
Описать в стихах разлуки.
Так себя он наказал
За бездарность своих мыслей,
Что не смог, не написал
Запятнал лишь белый листик.
Он кричал: бездарен я!
Он топтал свои поэмы
Бился в панике, вопя.
И сбивал свои колени.
Почему же я не он,
Почему же я не Пушкин,
Я же жалкий человек,
Просто жалкая зверуштка
Но взглянул поэт в окно
И его манило небо
Невесомо и легко
Полетело его тело
C G Am F
Вниз на желтый карниз
И на розовый закат
Эти облака
Так манили чудака
Но теперь поэт
Что бездарен и раздет
Ему было мало лет
Но теперь его и нет
Растекалась кровь
Из кудрявой головы
Что рождала стихи
О постели и любви
Я тебе скажу,
По секрету расскажу,
А ведь тоже поэт
Где мой розовый рассвет?
Где мои облака
Где в кудряшках голова
Пусть в крови слегка она
Нам поэтам не беда